Partout où je vais, de jeunes surfeurs me disent qu’ils auraient déjà percé s’ils vivaient en Californie ou en Australie. J’ai bossé des deux côtés de la barrière. Voici comment tourne vraiment la machine à argent du surf, et pourquoi la réponse n’a jamais été « ailleurs ».
Dris Mhammedi · 8 juin 2026 · 12 min de lecture
Partout où je vais, j’entends une variante de la même phrase dans la bouche des jeunes surfeurs.
« Si j’étais en Californie, j’aurais déjà réussi. » « En Australie, les marques, elles paient vraiment. » « Là-bas, ils ont les vagues, la scène, l’argent. Ici, on n’a rien. »
Je comprends. Vraiment. Vu de l’extérieur, l’industrie du surf aux États-Unis et en Europe ressemble à une autre planète — de gros contrats de sponsoring, des planches offertes, les billets d’avion payés, tout le rêve emballé dans un joli ruban et tendu sur un plateau.
Et voilà le plus dérangeant : quelque part, ils ont raison.
Tout en haut, l’argent est bien réel. John John Florence a signé un jour avec Hurley pour quelque chose comme 30 millions de dollars sur huit ans. Gabriel Medina engrange plus de 2 millions de dollars par an grâce à des sponsors comme Rip Curl, Corona ou Audi. Le marché mondial du textile et des accessoires de surf pèse environ 10 milliards de dollars. En 2023, Authentic Brands Group a déboursé 1,25 milliard de dollars rien que pour racheter le groupe propriétaire de Quiksilver, Billabong, Roxy, DC et Element. De l’argent, du vrai, circule dans cette industrie.
Mais ce « sommet » est bien plus étroit que presque tout le monde ne l’imagine. Et dès que tu descends d’un seul cran, toute l’histoire bascule.
J’ai travaillé avec des athlètes dans de nombreux pays et sur plusieurs continents — d’autres drapeaux, d’autres océans, exactement le même combat. La même incertitude. Les mêmes mois de vide entre deux contrats. Le même gamin plein de talent qui reste éveillé la nuit à se demander s’il est fou de courir après ça.
C’est là que les gens se trompent. Ils s’imaginent que l’herbe est plus verte ailleurs. Elle n’est pas plus verte. C’est le même carré d’herbe jaunie — juste sous un autre ciel.
Laisse-moi te montrer comment tourne vraiment la machine. Une fois que tu l’as vue, tu arrêtes de comparer et tu commences à construire.
Les marques de surf ne vendent pas vraiment du surf
Voici le secret caché en pleine lumière : les grandes marques de surf ne font pas le commerce de la planche. Ce sont des marques de vêtements.
Près des trois quarts de ce marché à 10 milliards, ce ne sont pas des planches — ce sont des t-shirts, des hoodies, des boardshorts, des combinaisons, des casquettes, des lunettes. Et la plupart des gens qui achètent tout ça surfent à peine, ou pas du tout. Il y a environ 35 millions de surfeurs dans le monde. Le nombre de gens qui achètent le look du surf est bien des fois supérieur.
Alors pourquoi une marque de fringues paie-t-elle un surfeur des centaines de milliers — parfois des millions — de dollars ? Parce que l’athlète, c’est l’estampille « cool ». Quand un vrai champion porte le logo, il transforme un t-shirt en coton à 5 dollars en un t-shirt à 45 dollars que des millions de gens s’arrachent. Le surfeur, c’est la preuve que la marque est authentique. Ils ne paient pas pour le surfeur. Ils paient pour le droit de facturer plus cher tout le reste.
Ce qui nous amène à la phrase la plus importante de tout cet article :
Les marques paient pour ce qui se vend, pas pour ce qui se gagne.
C’est pour ça que certains des surfeurs les mieux payés de la planète ne gagnent jamais la moindre compétition. Les free surfers les plus suivis — ceux qui font des films, des edits YouTube et du contenu au lieu de courir après un classement — gagnent souvent plus que les compétiteurs classés. Pense aux surfeurs que tu vois vraiment tous les jours sur ton téléphone. La marque veut des regards et de l’image. Le trophée est optionnel.
Qui touche vraiment les gros chèques
Soyons honnêtes avec les chiffres, parce que le fantasme vit dans l’écart entre ce que les gens imaginent et la réalité.
Un surfeur du plus haut niveau sur le circuit mondial gagne en moyenne entre 350 000 et 600 000 dollars par an. Ça paraît énorme — jusqu’à ce que tu te rappelles qu’il paie de sa poche ses déplacements, ses coachs, ses kinés et son matériel, sur un calendrier mondial surchargé. Seule une poignée de vraies mégastars dépasse le million. Le contrat de John John était l’exception, pas la règle.
Les prize money ? Gagner une étape du Championship Tour peut te rapporter 100 000 dollars. Magnifique. Mais ça dégringole à toute vitesse — finis en dehors des tout premiers, et tu repars avec quelques milliers de dollars, parfois quelques centaines. Impossible de bâtir une carrière sur les prize money. Presque personne n’y arrive.
Et voici un chiffre qui dit tout : aucun surfeur n’a jamais figuré au classement Forbes des athlètes les mieux payés. Pas un seul. Même pas près. Le dernier de ce classement gagne plus que le surfeur le mieux payé de l’histoire. Même Kelly Slater — le nom le plus riche du sport — a fait l’essentiel de sa fortune avec les entreprises qu’il a montées, pas en surfant des vagues.
Maintenant, mets ça en face du rêve que tu as en tête.
La vérité, en douceur
Je ne te dis pas ça pour tuer ton rêve. Je te le dis parce que je le respecte trop pour te mentir.
La plupart des surfeurs professionnels ne deviennent pas riches. Beaucoup de ceux qui ont des sponsors rentrent tout juste dans leurs frais une fois la saison payée. Le rêve est réel — mais il est rare, il est brutal, et il est exactement aussi dur à Biarritz ou sur la Gold Coast qu’au Maroc. Le combat est universel. Je l’ai vu sur chaque côte où j’ai travaillé.
Et voici ce que personne ne poste jamais. En dessous de cette minuscule élite, la plupart de ces athlètes — oui, même en Californie, même en Australie — financent le rêve eux-mêmes. Leurs parents vident leurs économies pour couvrir les inscriptions, les vols et l’hébergement d’une saison de compétitions qui ne rapportera peut-être pas un centime. Les surfeurs font les serveurs tout l’hiver, coachent des groms le week-end, enchaînent les petits boulots, dorment dans des vans entre deux compétitions. Le mec que tu crois « arrivé » parce qu’il est sur le tour est très souvent fauché, épuisé, à une mauvaise saison de tout arrêter. Ce n’est pas un problème marocain. C’est le sport — partout.
Alors arrête de comparer ta vie à un best-of. Le gamin que tu envies « là-bas » mène probablement le même combat que toi. Il a juste un meilleur éclairage.
Et puis il y a la maison — le Maroc
Aujourd’hui, on associe « Maroc » et « surf » comme si ça avait toujours été le cas. Ça ne l’a pas toujours été.
Le sport n’est arrivé ici qu’au début des années 1960 — des militaires américains qui surfaient près de Kénitra, une poignée de voyageurs européens et américains qui allaient à l’eau à Taghazout Bay. Dans les années 70, les vagabonds venaient pour les vagues et laissaient leurs planches derrière eux ; les locaux se sont mis à les réparer, à les reshaper, à se les passer de main en main. C’est comme ça que tout a vraiment commencé. Des planches empruntées et de la curiosité.
À partir de là, ça a grandi, lentement. Taghazout est passé d’une poignée d’écoles de surf à des dizaines et des dizaines dans les années 2010. On a 3 500 kilomètres de côte atlantique et certains des meilleurs point breaks droitiers de la planète — Anchor Point à lui seul vaut le pèlerinage. Et pourtant, je vais être honnête avec toi : la vraie communauté du surf marocain reste minuscule. En pleine croissance, pleine de cœur, mais minuscule. Une scène locale qui se compte en milliers, pas en millions — dans un pays où, longtemps, le surf a été vu comme cher, étranger, « pas pour nous ».
Ça change enfin. Comme le dit Ramzi Boukhiam, ça devient un melting-pot — des gamins de tous les milieux, des parents enfin à l’aise à l’idée de les amener à l’eau.
Et Ramzi est la preuve vivante de ce qui est possible. Né à Agadir, il est devenu le premier Marocain à surfer aux Jeux olympiques — Tokyo, puis Paris — et le premier Arabe à se qualifier pour le circuit mondial. Aux Jeux de Paris, il a affronté Teahupo’o, l’une des vagues les plus lourdes du monde, a décroché un 9,70, et a manqué les quarts de finale pour trois dixièmes de point. Trois dixièmes. Venant d’un pays qui ne comptait pas un seul surfeur professionnel quand il a commencé, il y a vingt ans. Il n’a pas attendu que la scène soit prête pour lui. Il a construit le chemin en le parcourant — et aujourd’hui, chaque grom de Taghazout sait que c’est possible.
Mais voici le fossé dont personne ne parle. Les vagues sont de classe mondiale, le talent est bien là, et la couverture médiatique, elle, est quasi inexistante. Un grand événement débarque à Anchor Point, le monde regarde pendant une semaine, les caméras remballent, et le Maroc disparaît de la conversation jusqu’à la saison suivante. On n’a pas la machine de diffusion, le storytelling à l’année, la presse locale qui transforme un surfeur en nom connu de tous. La majeure partie de l’année, nos athlètes se battent pour un peu d’attention, dans le silence.
Ce qui m’amène à la marque avec laquelle je travaille — et à la raison pour laquelle je l’ai choisie.
Rip Curl n’est pas arrivée au Maroc par hasard. Sa branche européenne a été bâtie à partir de 1982 par un Français, François Payot — l’un des fondateurs de Rip Curl Europe, qui dirigera plus tard tout le groupe à l’échelle mondiale. Il a pris une marque de surf australienne et lui a donné des racines de ce côté-ci de la planète. Et c’est cette même opération européenne — celle que Payot a construite — qui a fini par amener la marque jusqu’au Maroc, et, des années plus tard, a porté The Search jusqu’à nos côtes. Alors quand Rip Curl débarque ici, ce n’est pas un touriste du marketing de passage. C’est le bras long de gens qui ont parié toute leur vie sur le surf avant que le reste du monde ne comprenne.
Toute l’âme de Rip Curl tient dans ce qu’ils appellent « The Search » — la conviction que les meilleures vagues, et les meilleures histoires, se trouvent hors des sentiers battus. Ils ont porté cette Search à La Réunion, au Mexique, au Chili, à Bali, en Australie. Et ils l’ont amenée ici, à Anchor Point, avec le Rip Curl Pro Search Taghazout Bay — un vrai événement professionnel sur le sable marocain, comptant à la fois pour les circuits européen et africain, et plaçant notre littoral sous les yeux du monde entier.
Ce que je respecte le plus, ce n’est pas l’épreuve pro. C’est qu’ils ne se sont pas contentés de débarquer en hélico pour la photo du trophée. Ils ont amené le GromSearch avec — en février 2023, la finale européenne s’est posée ici même, à Anchor Point : la compétition jeunes pour les moins de 12 ans, moins de 14 ans et moins de 16 ans, garçons et filles, avec des wildcards réservées aux jeunes talents marocains. C’est le même vivier de terrain qui a fait émerger de futurs champions du monde comme Gabriel Medina et Stephanie Gilmore, avant que quiconque ne connaisse leur nom. La logique affichée était simple : soutenir le surf depuis la base jusqu’au sommet. Pour moi, ce n’est pas un slogan. C’est un gamin de Tamraght qui décroche une vraie série, un vrai lycra, une vraie chance.
Laisse-moi te raconter ce que c’était vraiment de grandir avec ça ici. J’ai grandi sur la côte centrale — d’abord aux Oudayas à Rabat, puis du côté de Bouznika, au sud de la ville — bien avant que tout ça ne devienne facile. Quand j’étais gamin, tu ne pouvais pas simplement entrer dans un magasin et acheter du matériel de surf. Il n’y avait rien. Je me souviens qu’il n’y avait pas de wax. Aucune, nulle part. Alors je descendais à l’épicerie du coin, j’achetais une poignée de bougies, et je les frottais sur ma planche juste pour avoir un peu d’accroche sous les pieds. Des planches neuves ? On n’en vendait tout simplement pas au Maroc. Toutes les planches que j’ai surfées étaient d’occasion — transmises, cabossées, rafistolées et re-surfées. J’ai surfé la même planche cassée pendant des années, recollée et rafistolée encore et encore, refusant de la laisser mourir. La seule façon de voir un jour quelque chose de presque neuf, c’était que quelqu’un en fasse passer une en douce, ou qu’un touriste laisse la sienne à la fin de son séjour. Cette planche cabossée et presque neuve, on la traitait comme un trésor.
Alors quand je te dis que rendre le matériel accessible, ça compte, comprends bien que je ne parle pas en théorie. Pendant des années, posséder une vraie combinaison ou une planche correcte au Maroc, ça voulait dire des prix d’import qui la mettaient hors de portée de la plupart des familles locales. Une marque qui s’implante ici, qui propose le vrai matériel et qui fait baisser le prix jusqu’à quelque chose dont un gamin marocain peut vraiment rêver — c’est démocratiser le sport de la manière la plus concrète qui soit. Pas de grands discours. Juste de l’accès. Le gamin à la wax en bougie que j’étais n’en reviendrait pas de ce qu’il y a dans les rayons aujourd’hui.
Est-ce que c’est parfait ? Non. Est-ce qu’il reste un long chemin à parcourir ? Absolument. Mais j’ai vu cette entreprise essayer de bien faire les choses — avec patience, avec respect pour le lieu et pour les gens — et c’est exactement pour ça que j’accepte d’y associer mon nom.
Si tu veux percer, sois ton propre CEO
C’est ici que ça devient porteur d’espoir — et cette partie-là est la même, que ton spot maison soit Anchor Point ou Pipeline. Les règles du jeu ont en fait basculé en ta faveur — si tu es malin.
J’ai un ami qui a percé sur le tour — il a surfé à l’étranger, il a été bien payé. Et les gens adorent s’en servir comme preuve que la réponse, c’est « ailleurs ». Alors remettons les choses à leur juste échelle, honnêtement : oui, à l’étranger il y a plus d’audience, un marché plus grand, plus d’argent. Tout est vrai. Mais voici ce que mon ami ne te laisserait jamais zapper — on ne brûle pas les étapes. Tu n’y arrives pas en accusant ta situation, ni qui te sponsorise, ni qui ne te soutient pas chez toi, au Maroc. Tu y arrives en prenant tout en main. Et ça commence le jour où tu arrêtes d’attendre et où tu enfiles ta propre casquette de marque — toi, le produit, l’histoire, ce que tu es en train de construire. C’est tout le jeu. Voici comment tu démarres.
Arrête d’attendre qu’une marque te sauve. L’ancien rêve, c’était : bien surfer, se faire repérer, se faire signer, se faire payer. Ce chemin est étroit et lent. Ne reste pas assis sur la plage à espérer qu’on te tende un contrat. Construis d’abord, fais-toi remarquer ensuite.
Deviens un média à toi tout seul. Tu n’as plus besoin de la permission d’un sponsor pour te construire une audience. Ton téléphone est un studio. Si tu sais montrer de la personnalité, une histoire et de la régularité — pas seulement un bon surf — tu deviens vendable. Et c’est ce qui est vendable qu’on paie. Construis l’audience, et les marques viendront à toi, à tes conditions.
Gère ton argent comme un pro avant même d’être payé comme un pro. Le premier vrai chèque est dangereux. La plupart le claquent dans une voiture, un voyage, une belle histoire à raconter. Ceux qui durent l’épargnent, apprennent ce que sont les impôts, et comprennent que ces revenus sont irréguliers et incertains. Verse-toi un « salaire » modeste à partir des gros chèques, et laisse respirer le reste.
Autofinance-toi, en partie, volontairement. Ne mets pas tout ton avenir entre les mains d’un seul sponsor, qui peut te lâcher à la seconde où le budget se resserre — et c’est ce qu’ils font, à chaque coup de mou. Coache. Organise des stages. Vends du contenu. Bâtis un petit revenu à côté qui te maintient debout si le contrat s’envole. L’indépendance, c’est un levier. Un surfeur qui n’a pas besoin du contrat négocie un meilleur contrat.
Donne plus que prévu — et pas seulement depuis le podium. N’importe qui peut porter une marque quand il gagne. Les athlètes qu’on garde, ce sont ceux qui répondent présents même quand ils ne sont pas sur le podium — ceux qui aident à faire passer le mot sur le matériel, sur les produits, sur toute l’histoire. N’oublie jamais : tu ne portes pas un logo. Tu portes un mouvement.
Possède quelque chose. Une compétence, une marque, une part d’entreprise, une audience qui est vraiment à toi. On loue les riders. On paie les propriétaires à vie.
Pourquoi j’écris ça
Depuis que j’ai pris mes fonctions de Directeur Marketing et Team Manager des athlètes chez Rip Curl Maroc, je cherche des façons honnêtes de soutenir les athlètes et la marque en laquelle je crois vraiment. Pas la version fantasmée du soutien — un sticker sur une planche et une tape dans le dos. Un vrai soutien. Celui qui aide un jeune surfeur à comprendre le jeu qu’il joue réellement, à construire quelque chose qui lui appartient, et à ne pas se faire broyer par une industrie qui sourit pendant qu’elle compte ses marges.
J’ai coaché des gens tout en haut et des gens tout en bas de ce milieu. Le talent est partout. Ce qui est rare, c’est le surfeur qui est malin sur l’ensemble du tableau — le surf, l’histoire, et l’argent.
On avance à notre rythme
Voici ce à quoi je reviens sans cesse, pour les athlètes comme pour moi-même : arrête de comparer ton présent au présent de quelqu’un d’autre. Le surfeur en Californie, la marque en Australie — ils ne valent pas mieux que toi. Ils sont juste plus avancés sur une autre trajectoire, une trajectoire qui a démarré des décennies avant la tienne. Comparer ton chapitre un à leur chapitre vingt, c’est comme ça que des gens de valeur se convainquent tout doucement d’abandonner.
Il en va de même pour Rip Curl au Maroc. On ne va pas faire les choses comme elles se font dans le reste du monde — et on ne devrait même pas essayer. On n’est pas en retard. On est en avance. Alors on fera grandir tout ça à notre manière : de façon organique, patiemment, ancrés dans ce que nous sommes vraiment. On construira la marque et le surf ici, ensemble, d’une façon qui colle à la culture marocaine, aux familles marocaines, au littoral marocain — pas un copier-coller de marchés qui avaient cinquante ans d’avance. Autre calendrier, autre plan de jeu. Ce n’est pas une faiblesse. C’est toute l’opportunité.
Alors voici la vérité que je dirais au gamin que j’étais. L’herbe n’est pas plus verte là-bas. J’ai foulé les deux pelouses. Arrête de fixer le terrain des autres. Arrose le tien. Bâtis ton nom là où tes pieds se trouvent vraiment. Aie du talent, oui — mais sois malin, sois indépendant, et sois celui qui possède un bout de la vague au lieu de simplement la surfer.
Et à chaque grom qui rame sur une planche déglinguée par un matin froid au Maroc, en rêvant d’être ailleurs : surtout pas. La vague que tu cherches est déjà en train de casser devant toi. On n’a pas besoin de devenir la prochaine Californie ou la prochaine Australie. On a la chance de devenir le premier Maroc — et cette histoire, il nous reste à l’écrire.
Alors écris-la. Une vague, une saison, un gamin à la fois. L’océan ne s’est jamais soucié de l’endroit où tu es né. Il te demande juste d’être là.
C’est comme ça qu’on perce. Partout, et surtout ici.